Florent Oiseau

J'étais heureux de peut-être la revoir, mais qu'avais-je à lui proposer ? Je lui rendais plus de vingt ans, ma prostate commençait à intéresser le corps médical, je ne m'émerveillais plus de grand-chose, mes pectoraux ressemblaient à des cernes, et, après trois verres de vin, ma queue n'avait plus rien à envier à une glace oubliée sur une plage de la Costa del Sol en plein mois d'août. Je posais mes mains sur mes hanches à chaque étage gravi et portait un béret qui me donnait moins l'allure d'un poète romantique que celle d'un chef de gare. Je me trouvais pathétique, avec ma boule au ventre et mon adrénaline de collégien. Elle méritait la vigueur et les projets, la fougue et la salive, l'orage et le cagnard, les cris et les larmes, la mouille et le café frais. Je ne pouvais rien lui offrir, si ce n'est lui gratouiller la tête en écoutant des chansons de Serge Reggiani, accepter de me remettre à la cigarette pour l'accompagner fumer à la fenêtre et regarder le bus de la ligne 69 charger et décharger des hommes qui l'auraient mieux aimée que moi.