Francis Scott Fitzgerald

— Ces chiens-là, j'en veux un ! s'écria-t-elle. J'en veux un pour l'appartement. C'est tellement merveilleux d'avoir ça — un chien !
Une rapide marche arrière nous mit à hauteur d'un vieil homme grisonnant [...]. Dans une corbeille, qu'il portait autour du cou, gigotaient une douzaine de chiots au pedigree problématique.
— De quelle race sont-ils ? lui demanda-t-elle comme il se penchait vers la portière.
— Toutes les races. Laquelle souhaitez-vous, madame ?
— J'aimerais un genre chien policier. Vous n'avez pas ça j'imagine ?
Le vieil homme jeta sur la corbeille un regard dubitatif, y plongea la main, en sortit, par la peau du cou, une petite boule frétillante.
— Ça n'a rien d'un chien policier, dit Tom.
— Pas exactement policier, reconnut le vieil homme avec un soupçon de regret. Plutôt un airedale.
Il lui frotta le dos, qui évoquait une serpillère brunâtre.
— Touchez-moi cette fourrure. Ça, c'est de la fourrure. Un chien comme ça, vous êtes tranquille, s'enrhumera jamais.