Francis Scott Fitzgerald

Le chant des Noirs s’était éteint en un murmure plaintif et il semblait que de minute en minute la luminosité et le vaste silence s’amplifiassent au point que le jeune homme pût presque entendre les sirènes à leur toilette nocturne peigner leurs boucles ruisselantes d’argent dans le rayon de lune et se raconter les belles épaves qui leur servaient de demeures bordant les avenues opalescentes et glauques des fonds marins.
« Vous voyez, fit doucement Carlyle, voilà la beauté que je désire. Il faut que la beauté soit étonnante, étourdissante… Il faut qu’elle s’impose comme un rêve, comme les yeux exquis d’une jeune fille. »