Franck Thilliez

Au fond, il y a un ensemble de casiers en acier qui s'élève jusqu'à deux mètres de haut et s'étend sur trois ou quatre mètres de large : un jeu d'échecs morbide où chaque case révèle un mort. Ils doivent être une soixantaine dans ces cercueils impersonnels, à attendre qu'on s'occupe d'eux. Des hommes, des femmes, des jeunes, des vieux, toujours décédés dans des circonstances douteuses qui méritent analyse.
La pièce est froide, un bourdonnement s'échappe de quelque part et un léger courant aspire l'air vicié d'un côté pour en recracher du pur de l'autre. Malgré ces précautions, la puanteur des chairs en putréfaction est forte, persistante, incrustée dans chaque meuble, chaque objet. On ne peut pas tuer la mort.