Franck Venaille

C'était comme le désert. Comme des dunes aplaties.
Tel un troupeau allant vers toujours plus d'eau !

Halluciné ! Comme on aimerait enfin qu'il sorte de la
gorge : le grand cri rouge du couchant.

Ô la terrible anxiété de ceux qui, pieds nus dans la vase,
gravent la date de leur mort sur la pierre mouillée.

Hospice des incurables : dans la vaste salle jaune une
femme évoque, pour d'autres échevelées : la crue !

Mais justement, qu'en est-il du passé de ce fleuve ?
Ah ! Si l'on osait lui demander !

Entrant en force, m'arrachant du manteau de poussier
du brouillard.

(La Descente de l'Escaut)