François Cavanna

Travail de deuil. Pas besoin de le travailler, c'est lui qui fait le boulot. La vie est deuil. Un putain d'interminable deuil. Ou alors, ne t'attache pas. Comme si on pouvait... Plus ça va, plus il en meurt. Tout seul dans la forêt de cons. Tu nous enterreras tous. Ils rigolaient. Je les ai tous enterrés. Recta. Crevez, je leur disais. Pour rire. Ils l'ont fait. Les filles en premier. J'en demandais qu'une. Pas plus. Je l'avais. Elle m'avait. Pfuitt... D'une minute à l'autre, elle est devenue souvenir. Qui s'accroche. Pas moi. On était un seul à nous deux. Me voilà un seul tout seul. Ah, mais non ! Une autre – la même ! –, nous revoilà deux en un. Pas longtemps. Finalement, le temps, peut-être bien qu'il rigole. Troisième. Là, t'aurais aussi bien fait de plonger avec le numéro deux. Le temps coule. Et se marre, se marre... Tu rôdes, tu te la veux, elle est là, quelque part. Tu l'as toujours retrouvée, tu la retrouveras encore ce coup-ci, cherche. La voilà. Je savais bien ! Bas les pattes ! Pas pour toi, Ducon, plus pour toi. Le temps, Ducon, tu l'avais oublié, hein ? T'es pas parti ? T'as laissé les copains partir et t'es resté ? Vois ta gueule, Ducon, regarde-là bien. Le temps a chié dessus, mais oui. T'es plus toi, Ducon, t'es parti avec eux. Tu le savais pas, ça, hein ? Souvenirs, souvenirs, ils ne sont plus que souvenirs, c'est à dire une photo, une larme... Rien. Elle est là, elle attend, ils seront deux en un. Mais le deuxième ne sera pas toi.
Alors, qu'est-ce que tu fous là ? Crève, Ducon !