François Gravel

J’ai hésité longtemps avant de présenter ce manuscrit à un éditeur.

Chaque année, à l’anniversaire de mon mariage avec Hò, je le relisais d’une traite, je pleurais un coup, puis je le rangeais dans le tiroir de mon secrétaire, que je fermais à clé. Comme ce tiroir est en bois précieux et qu’il est tapissé de velours, j’avais l’impression de l’enfermer dans un cercueil. Un petit cercueil de rien du tout contenant les restes d’un homme mort trop jeune : Hò avait quatorze ans quand nous nous sommes mariés, il est devenu champion d’haltérophilie à quinze ans, et il est décédé à seize ans.

Quand je mourrai à mon tour, plus personne ne se souviendra de mon mari. Sa trop courte vie et ses horribles souffrances n’auront servi à rien.

Ce livre n’est pas un roman, mais le témoignage d’un jeune homme sur qui on a tenté des expériences atroces. Tout ce que vous lirez est rigoureusement vrai, même si cela paraît incroyable. Certains passages sont épouvantables et il faut avoir le cœur bien accroché pour passer au travers. Vous en êtes avertis.