— Une fille de milliardaire hospitalisée dans une clinique réservée aux filles de milliardaires, cela ne semble pas anormal !
— Raison de plus. Je vous le répète, elle n’existe pas ailleurs que dans la tête d’un type qui veut se faire passer pour malade. C’est un pur fantasme.
Sur le cou, il portait une cicatrice. Les bosses ressortaient blanches entre les poils. Pas facile facile à rendre. Je l’ai positionné de trois quarts, le menton levé de façon à exhiber le bourrelet qui courait de l’oreille à la gorge. Une allure d’ours, d’ours brun.
Il balançait la tête et le haut du corps, d’avant en arrière, et me jetait, par moments, un regard sans animosité ni bienveillance, comme si j’étais une fourmi ou une guêpe. J’étais un insecte piqueur dont il fallait se méfier.
Vous savez comme moi que la maladie mentale est
partout dans ce dossier : le plus que présumé coupable est
présumé plus qu’intellectuellement désorienté et ses victimes
ne l’étaient pas moins. Qui mieux que vous pourrait
apporter toutes les nuances nécessaires ?
Elle était perdue dans un pyjama blanc. Sa chanson, on la connaissait et de l’entendre à nouveau, ça nous a… ça nous a chamboulés. Cette gamine, elle était comme morte et elle chantait. Un cadavre qui chantait une comptine… On n’avait plus envie de rire.
Votre travail de médecin sera d’aider vos patients
à cicatriser un traumatisme et à retrouver mémoire,
acquis cognitifs, identité. Il vous faudra faire un travail