François Vignolle

L'homme en uniforme était avachi contre le mur, le pied droit posé à plat afin de lui assurer une stabilité précaire.
- Fait chier de jouer les plantes vertes, c'est la troisième vacation que l'on passe dans cet hôpital pourri. Je ne suis pas entré dans cette maison pour faire le garde-malade.
Le jeune policier en tenue tira d'un coup sec le câble qui rechargeait son smartphone. La prise mâle fixée au mur ne céda pas et le fil électrique se désolidarisa.
- Putain, je fais comment pour mes jeux, pour répondre à mes potes sur Snapchat ? Plus de batterie, ça va être la galère... Chef, c'est pas normal de rester ici à surveiller cette meuf depuis deux jours. Vous trouvez pas ?
Son interlocuteur, un homme d'une cinquantaine d'années, sec comme un marathonien, se figea devant lui.
- T'es gentil, garçon. Pour info, t'es à l'abri et tu peux poser à souhait ton cul sur une chaise. La climatisation t'évite de transpirer comme un veau contrairement à tes petits camarades qui sont sur la voie publique.
Le chef se rapprocha de son subalterne, front contre front.
- La meuf, comme tu dis, c'est une victime. Elle pourrait être ta petite amie. Elle s'est fait violer et a été laissée pour morte dans une déchetterie. On est ici pour la protéger. Maintenant, tu vas ranger ton putain de téléphone, rendre la chaise aux infirmières et tu vas rester debout devant la porte à surveiller la jeune femme. C'est l'une des missions de la police nationale, le métier pour lequel tu as signé. Ça te parle ?
Le jeune policier se décomposa et s'enfonça dans son siège, les bras ballants.
- Hé, garçon, je n'ai pas l'habitude de dire les choses deux fois.