Françoise Arnault

Accrochés au-dessus de notre lit : un crucifix, un chapeau de paille, un brin de buis desséché, la photo d'oncle Albert.
Dans la venelle, chaque soir, à genoux, je prie. Marthe m'imite, les mains jointes. Elle apprend les prières pour sa première communion. Je la regarde et revois mes dix ans. Sur mes cheveux bouclés une couronne de roses en tissu blanc. Sur ma langue pâle et tremblante une hostie ronde.
Assis sur des chaises paillées dans la nef centrale, maman et papa.
Ils vivaient encore ensemble.