Françoise Sagan

Dès le mois de mai, les près pliaient déjà sous l’été. L’herbe haute, amollie de chaleur, penchait, séchait et se rompait jusqu’au sol. Au-dessus du bassin, plus loin, des buées traînantes fumaient dans le soir ; et la maison elle-même, avec sa façade rose et ridée, semblait, entre ses volets du haut refermés sur quelque secret, et ses portes-fenêtres du bas écarquillées sur quelque surprise, la maison semblait une vieille dame assoupie, au bord d’une congestion faite d’incertitudes.