Frédéric H. Fajardie

Il n’avait plus de passé. Plus rien puisque les fragiles souvenirs ne pouvaient, immédiatement, se comparer à rien de réel.
Il était comme ces mecs des films anciens. Ceux qui, Européens perdus au fond de la brousse, sortaient un ticket de métro, le respiraient profondément et, pâmés, s’exclamaient : « Paname, place d’Italie… »
Au fond, il n’existait déjà plus.