Le moine s'effondre, à plat ventre, sur le sol du bureau. Il gémit, il prononce des paroles inintelligibles. Il s'agenouille à nouveau, tend la main et sort d'une cavité camouflée une discipline, martinet à lanières de cuir piqué de boules de plomb. La robe du sous-prieur s'abat sur sa ceinture. La blancheur et la maigreur de son dos jaillissent comme une famélique lumière.
- Seigneur tout-puissant, viens-moi en aide ! adjure-t-il, la voix cassée.
Les yeux clos, Almodius brandit la discipline et se fouette violemment le dos, en murmurant une prière. Les boules de métal fendent la peau nue en petits sillons grenat, fines lignes de sang du bas des hanches jusqu'aux épaules. Almodius inspire, s'accorde une trêve et se donne à nouveau la discipline, dans un mouvement régulier et ininterrompu. Un frisson de douleur monte dans les omoplates, ses lèvres sont serrées, des perles rouges gouttent sur les plis de la bure. Son dos n'est bientôt qu'une plaie à vif, d'un beau carmin brillant. Courbé sur lui-même, il geint de souffrance contenue.