Friedo Lampe

Le jour était passé, la nuit était venue, une nuit quelconque, une des innombrables, et qui jamais ne reviendrait semblable. Car le dessin qu’elle composait présentement avec la vie ne se reproduirait jamais; et qui ne la vivait pas, rêvant ou éveillé, qui la laissait échapper, l’avait perdue pour toujours, et sa vie se trouvait d’u peu, d’un rien, appauvrie.