Gena Showalter

Une paire d’yeux violets me fixait intensément, et ils brûlaient d’une colère à peine dissimulée. Des mains puissantes se sont posées sur ma taille et m’ont attirée, attirée tout près, jusqu’à ce qu’un souffle à peine nous sépare.
L’envoyer paître ? L’idée s’était évanouie comme mes visions du matin.
— Dansons.
Dit d’un ton qui ne souffrait pas la discussion.
— Tu danses ? ai-je glapi.
Contrôle un peu ta voix, Bell !
Un flot d’adrénaline s’est répandu dans mes veines. Jamais aucun garçon ne m’avait fait autant d’effet.
Du coin de l’œil, j’ai vu que Frosty avait investi l’espace personnel de Kat. Ils discutaient. S’embrassaient. S’embrassaient et discutaient. Un garçon que je n’avais jamais vu dansait devant Reeve, et il ne la quittait des yeux que pour observer Bronx. Celui-ci était occupé à refouler les beaux mecs que nous avions utilisés comme leurres, et il donnait l’impression d’être prêt à massacrer ceux qui oseraient protester.
D’ailleurs, aucun n’a protesté.
D’autres membres de la bande de Cole s’étaient approchés et tentaient de danser avec Poppy et Wren, mais les filles ont préféré les ignorer.
Cole a cueilli mon menton dans sa main et m’a obligée à le regarder de nouveau.
— Et pourquoi ne danserais-je pas ?
Euh… parce qu’il avait une tête à croquer des chatons au petit déjeuner et des petits chiens à midi ? Et je ne parle même pas de ce qu’il devait manger le soir, ce serait trop horrible.
— Parce que tu trouves que c’est débile ? ai-je hasardé.
Les mots sonnaient comme une question, alors que j’avais voulu l’affirmer.
— Une activité où un garçon peut poser les mains sur une fille, ce n’est pas débile — c’est génial.


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