Georges Bataille

Sa chemise aux épaules avait glissé, si bien que dans mes bras, je serrai son corps demi-nu. Un paquet de pluie, par une fenêtre, l'avait trempée : dans l'ivresse, les cheveux défaits, elle ne savait plus ce qu'elle disait.
J'aidai ma mère à s'asseoir.
Elle continuait de parler follement, mais la chemise en place, elle était de nouveau décente.
Elle me souriait dans ses larmes, mais elle était pliée par la souffrance et, comme si elle allait vomir, elle se tenait le cœur.
_ Tu es gentil, me disait-elle. Je ne te mérite pas. J'aurais dû tomber sur un butor, qui m'aurait outragée. Je l'aurais préféré.
Ta mère n'est à l'aise que dans la fange. Tu ne sauras jamais de quelle horreur je suis capable. J'aimerais que tu le saches.
J'aime ma fange. Je ferai le pire devant toi et je serais pure à tes yeux.
Elle eût alors ce rire graveleux dont je reste fêlé.