Georges Bonnet

Un ours en peluche
pendu par les oreilles sèche
sur le balcon, des œillets
se meurent dans un vase
autrefois très aimé,
une couture exalte la source vive
de doigts agiles.
On pressent sur toute vie
la lente berceuse du déclin,
des odeurs de terre remuée
errent sur les jardins.
Quelques cèdres atténuent
la transparence de l’automne.