Il but son verre d’un trait, en commanda un autre. Il se souvenait des confidences d’Harry Cole, évoquait des milliers d’hommes, des centaines de milliers d’hommes, dans des milliers de bars, qui, à la même heure, noyaient consciencieusement la même nostalgie, le même besoin d’impossible, et qui, le lendemain matin, avec l’aide d’une douche et d’une bouteille à débarbouiller les estomacs, redevenaient des braves gens sans fantômes.