Citation de Woland
[...] ... [Maigret] dut s'y reprendre à trois fois. Dès qu'il retirait la main de la blessure, le sans commençait à couler avec une abondance alarmante.
Il finit par prendre la serviette qui se trouvait sur la table et par la caler sous son gilet, dont il serra très fort la boucle. L'odeur qui régnait dans la chambre l'écoeurait.
Les gestes mous, il souleva un côté du canapé, fit pivoter le meuble sur deux pieds.
Il s'y attendait : c'était Torrence qui gisait là, recroquevillé, un bras tordu, comme si on lui eût brisé les membres pour le tasser dans un petit espace.
Un bandeau couvrait le bas du visage, mais n'était pas noué. Maigret s'agenouilla.
Tous ses mouvements furent calmes, très lents même, sans doute à cause de son propre état. Sa main hésita à palper la poitrine. Et, quand elle eut atteint le coeur, le commissaire se figea, resta là, immobile sur le tapis, les yeux fixés sur son compagnon.
Torrence était mort ! La bouche de Maigret, insensiblement, se tordit. Son poing se serra. Et, tandis que ses prunelles devenaient troubles, il lança, dans le silence de la chambre close, un terrible juron.
Cela eût pu être grotesque. Non ! C'était terrible ! C'était tragique ! C'était effrayant !
Le visage de Maigret était durci. Il ne pleurait pas. Cela devait lui être impossible. Mais il y avait une telle rage, une telle douleur en même temps qu'un tel étonnement sur ses traits que cela confinait à l'hébétude.
Torrence avait trente ans. Depuis cinq ans, il ne travaillait pour ainsi dire qu'avec le commissaire.
Il avait la bouche ouverte, comme s'il eût fait un effort désespéré pour happer une gorgée d'air.
Un voyageur retirait ses chaussures, à l'étage supérieur, juste au-dessus du mort.
Maigret regarda autour de lui pour chercher un ennemi. Sa respiration était forte. ... [...]
Il finit par prendre la serviette qui se trouvait sur la table et par la caler sous son gilet, dont il serra très fort la boucle. L'odeur qui régnait dans la chambre l'écoeurait.
Les gestes mous, il souleva un côté du canapé, fit pivoter le meuble sur deux pieds.
Il s'y attendait : c'était Torrence qui gisait là, recroquevillé, un bras tordu, comme si on lui eût brisé les membres pour le tasser dans un petit espace.
Un bandeau couvrait le bas du visage, mais n'était pas noué. Maigret s'agenouilla.
Tous ses mouvements furent calmes, très lents même, sans doute à cause de son propre état. Sa main hésita à palper la poitrine. Et, quand elle eut atteint le coeur, le commissaire se figea, resta là, immobile sur le tapis, les yeux fixés sur son compagnon.
Torrence était mort ! La bouche de Maigret, insensiblement, se tordit. Son poing se serra. Et, tandis que ses prunelles devenaient troubles, il lança, dans le silence de la chambre close, un terrible juron.
Cela eût pu être grotesque. Non ! C'était terrible ! C'était tragique ! C'était effrayant !
Le visage de Maigret était durci. Il ne pleurait pas. Cela devait lui être impossible. Mais il y avait une telle rage, une telle douleur en même temps qu'un tel étonnement sur ses traits que cela confinait à l'hébétude.
Torrence avait trente ans. Depuis cinq ans, il ne travaillait pour ainsi dire qu'avec le commissaire.
Il avait la bouche ouverte, comme s'il eût fait un effort désespéré pour happer une gorgée d'air.
Un voyageur retirait ses chaussures, à l'étage supérieur, juste au-dessus du mort.
Maigret regarda autour de lui pour chercher un ennemi. Sa respiration était forte. ... [...]
