Gilles Bornais

Les dernières clartés de la journée s'effilochaient sur Port Eglinton. Le monstre nous avait engloutis dès notre descente du tram en face de Cavendish Street. Cheminées à foutre le vertige, crevant les bâtiments sans fin aux toits alignés, citernes à gaz fumantes et menaçantes comme des volcans. Et au milieu, un fourmillement dérisoire de types, seuls, ou en petits groupes. Des costauds, des rachos, des vieux, des mômes. De tout, avec des gueules cuivrées par les hauts-fourneaux, des dos cassés par les sacs de charbon et des mains gonflées et noircies par le chaud, le froid, le fer des outils et le reste. Qu'ils nous croisent dans un sens ou dans l'autre, ils traînaient une lassitude aussi pesante. Pas plus heureux d'être recrachés vers leurs taudis de la ville que d'être avalés par le monstre.