Gordon Ferris

Dehors, un groupe de filles en robes sales et aux pieds nus jouaient à la marelle. Elles avaient tracé la grille sur les dalles fendues et utilisaient une vieille boîte de cirage comme palet. J’observai un moment leurs jeunes membres agiles faire à cloche-pied le tour des cases. Une image de la normalité sur laquelle s’appuyer. C’était ce pourquoi nous avions combattu, non ? Mais personne ne nous avait prévenus du prix à payer. Les maux de tête de trois jours, passés à vomir jusqu’à ce que le corps devienne comme de la gelée. Les flash-back : la partie avant des barges de débarquement s’abaissant brusquement dans l’eau; les projectiles de gros calibres ricochant autour du cercueil en fer, fauchant vos camarades avant même qu’ils aient pu tirer un coup de feu. Les balles s’enfonçant dans la chair. De vrais durs sanglotant de peur sous un tir de barrage ininterrompu pendant deux jours et deux nuits.