Gregory Corso

À une rose déchue

Quand j'ai mis de côté les vers de Mimnermus,
j'ai vécu une vie de chaleur en conserve et de mains crues,
seul, non loin de mon corps j'ai erré,
marché avec l'espoir d'une forêt d'or soudaine et rêveuse.
Ô rose, déchue, courbe ton immense dos végétal ;
regarde le soleil imposteur... dans le rêve d'hiver,
boude ta tête célèbre dans la bile du géant d'or,
ah, rose, augmente encore la rose !
d'où sur cette plongée auto-créée dans l'Eden
où tu t'es épanouie où l'Horloger du Néant
s'est bercé,
ta naissance a fait éclater des morceaux de nuit brisée,
provoquant le déploiement de ma forêt rêveuse.
Oui, et l'Horloger, sa chair charnue
et ses os ornés de bijoux gâtés à son réveil,
et face à ton quelque chose, il s'enfuit
en agitant des moines inconscients dans ses mains détendues.
Le soleil ne voit pas les spatiques soulevés, le tennis de Vénus
et la cour de Mars chantent le grand mensonge du soleil,
ah, boule de poils lointaine, éponge les éléments ;
éclaircis les arbres et les montagnes de la terre,
lève-toi et détourne-toi de la vaste fixité.

Rose! Rose! ma rose à cornes d'étain !
Rose est mon œil visionnaire de tout Mysticdom
Rose est ma chaise sage des maisons bombardées
Rose est mes yeux électriques patients, yeux, yeux, yeux,
Rose est ma bajoue festive,
Dali Lama Grand Vicaire Glorious Caesar rose!

Quand j'entends la rose crier
Je rassemble toutes les expériences d'échec d'un empire anatomique
et, avec un peu de rêve chimique, découvre
la loi détestable de la terre et du soleil, et la
rose hurlante entre les deux.