Gregory Corso

Spirit
is Life
It flows thru
the death of me
endlessly
like a river
unafraid
of becoming
the sea

La poésie c’est chercher la réponse
La joie c’est savoir qu’une réponse existe
La mort c’est connaître la réponse

L'esprit est un univers et peut faire un paradis de l'enfer, un enfer du paradis. Je le sais parce que je l'ai vécu. L'esprit est capable de grandes choses, de créer des mondes, d'imaginer l'inimaginable. Et pourtant, il est aussi capable de grandes ténèbres, de créer des cauchemars, d'imaginer des horreurs au-delà de l'entendement.
C'est à nous de choisir ce sur quoi nous nous concentrons, ce que nous permettons à nos esprits de créer. Nous avons le pouvoir de façonner notre propre réalité, pour le meilleur et pour le pire.

La poésie c'est chercher la réponse
La joie c'est savoir qu'il existe une réponse
La mort c'est connaître la réponse

Les gargouilles me trompettent Paris
quand la pluie s’écoule de leurs gueules
Depuis des siècles le même sépulcre
pétrifié et chevrotant brame
dans l’oreille étroite de la Seine
C’est la manière dont elles sont placées
Cous tendus gargouilleurs
bouche en cri pensivité accroupie
beuglant des échos de l’âge d’or depuis des nids cathédrale
comme pour venger je suppose des Quasimodo muets
Mon oreille est différente de celle de la Seine
Dans mon oreille résonnaient surtout des oiseaux sans sépulcre
(« Gargouilles »)

Ô qu’est-ce que ça serait ?
C’est sûr je lui donnerais pour tétine un Tacite en caoutchouc
En guise de hochet un sac de disques de Bach cassés
Clouerais du Della Francesca tout autour de son berceau
Broderais l’alphabet grec sur son biberon
Et lui bâtirais un Parthénon sans toit pour tout parc

Non, j’en doute, je ne serais pas ce genre de père
ni campagne ni neige ni fenêtre paisible
mais New York chaude puante exiguë
au septième étage, cafards et rats dans les murs
une grosse épouse reichienne épluchant les patates et braillant
Trouve un boulot !
Et cinq mioches morveux amoureux de Batman
Et toutes les voisines édentées aux cheveux secs
telles ces foules de harpies du XVIIIe siècle
cherchant toutes à entrer pour regarder la télé
(« Mariage »)

Poetry is seeking the answer
Joy is in knowing there is an answer
Death is knowing the answer
(That faint glow in the belly of Enlightnment
is the dead spouting their answers)
Queen of cripples the young no longer
seem necessary
The old are secretive about their Know
They are constant additions to this big
unauthorized lie
(« Notes after Blacking Out »)

x

La poésie c’est chercher la réponse
La joie c’est savoir qu’une réponse existe
La mort c’est connaître la réponse
(Cette pâle lueur dans le ventre des Lumières
est celle des morts débitant leurs réponses)
Reine des éclopés les jeunes désormais ne semblent
plus indispensables
Les vieux gardent jalousement leur Savoir
Ils ajoutent sans cesse à cet énorme
mensonge interdit
(« Notes après syncope »)

Comment peindre le chagrin des hommes – un groupe de chanteurs pleurant la mort d’un ami ? Qui se tient si détaché de la vie et
étudie s’il y a de la tristesse dans l’homme ? Apportez-moi le plus triste des hommes ! Chaque coup de pinceau pour casser tous les
systèmes
la circonférence nourrissante le vide spectrique – dévoreur !
(« Rembrandt autoportrait », 1989)

Mes mains se sont engourdies face à la beauté
alors qu’elles atteignaient la Mort et se contractèrent !
Ô souverain était mon toucher
sur cette fragile page d’encres brunies !
Vite, mes yeux se déplaçaient vite,
à la recherche d’odeurs de poussière de dentelles
de cheveux secs !
J’aurais pris la page
inhalant le crime !
(« J’ai tenu un manuscrit de Shelley », 1960)

BOMB by Gregory Corso


Budger of history Brake of time You Bomb
Toy of universe Grandest of all snatched sky I cannot hate you
Do I hate the mischievous thunderbolt the jawbone of an ass
The bumpy club of One Million B.C. the mace the flail the axe
Catapult Da Vinci tomahawk Cochise flintlock Kidd dagger Rathbone
Ah and the sad desparate gun of Verlaine Pushkin Dillinger Bogart
And hath not St. Michael a burning sword St. George a lance David a sling
Bomb you are as cruel as man makes you and you're no crueller than cancer
All Man hates you they'd rather die by car-crash lightning drowning
Falling off a roof electric-chair heart-attack old age old age O Bomb
They'd rather die by anything but you Death's finger is free-lance
Not up to man whether you boom or not Death has long since distributed its
categorical blue I sing thee Bomb Death's extravagance Death's jubilee
Gem of Death's supremest blue The flyer will crash his death will differ
with the climbor who'll fall to die by cobra is not to die by bad pork
Some die by swamp some by sea and some by the bushy-haired man in the night
O there are deaths like witches of Arc Scarey deaths like Boris Karloff
No-feeling deaths like birth-death sadless deaths like old pain Bowery
Abandoned deaths like Capital Punishment stately deaths like senators
And unthinkable deaths like Harpo Marx girls on Vogue covers my own
I do not know just how horrible Bombdeath is I can only imagine
Yet no other death I know has so laughable a preview I scope
a city New York City streaming starkeyed subway shelter
Scores and scores A fumble of humanity High heels bend
Hats whelming away Youth forgetting their combs
Ladies not knowing what to do with their shopping bags
Unperturbed gum machines Yet dangerous 3rd rail
Ritz Brothers from the Bronx caught in the A train
The smiling Schenley poster will always smile
Impish death Satyr Bomb Bombdeath
Turtles exploding over Istanbul
The jaguar's flying foot
soon to sink in arctic snow
Penguins plunged against the Sphinx
The top of the Empire state
arrowed in a broccoli field in Sicily
Eiffel shaped like a C in Magnolia Gardens
St. Sophia peeling over Sudan
O athletic Death Sportive Bomb
the temples of ancient times
their grand ruin ceased
Electrons Protons Neutrons
gathering Hersperean hair
walking the dolorous gulf of Arcady
joining marble helmsmen
entering the final ampitheater
with a hymnody feeling of all Troys
heralding cypressean torches
racing plumes and banners
and yet knowing Homer with a step of grace
Lo the visiting team of Present
the home team of Past
Lyre and tube together joined
Hark the hotdog soda olive grape
gala galaxy robed and uniformed
commissary O the happy stands
Ethereal root and cheer and boo
The billioned all-time attendance
The Zeusian pandemonium
Hermes racing Owens
The Spitball of Buddha
Christ striking out
Luther stealing third
Planeterium Death Hosannah Bomb
Gush the final rose O Spring Bomb
Come with thy gown of dynamite green
unmenace Nature's inviolate eye
Before you the wimpled Past
behind you the hallooing Future O Bomb
Bound in the grassy clarion air
like the fox of the tally-ho
thy field the universe thy hedge the geo
Leap Bomb bound Bomb frolic zig and zag
The stars a swarm of bees in thy binging bag
Stick angels on your jubilee feet
wheels of rainlight on your bunky seat
You are due and behold you are due
and the heavens are with you
hosanna incalescent glorious liaison
BOMB O havoc antiphony molten cleft BOOM
Bomb mark infinity a sudden furnace
spread thy multitudinous encompassed Sweep
set forth awful agenda
Carrion stars charnel planets carcass elements
Corpse the universe tee-hee finger-in-the-mouth hop
over its long long dead Nor
From thy nimbled matted spastic eye
exhaust deluges of celestial ghouls
From thy appellational womb
spew birth-gusts of of great worms
Rip open your belly Bomb
from your belly outflock vulturic salutations
Battle forth your spangled hyena finger stumps
along the brink of Paradise
O Bomb O final Pied Piper
both sun and firefly behind your shock waltz
God abandoned mock-nude
beneath His thin false-talc's apocalypse
He cannot hear thy flute's
happy-the-day profanations
He is spilled deaf into the Silencer's warty ear
His Kingdom an eternity of crude wax
Clogged clarions untrumpet Him
Sealed angels unsing Him
A thunderless God A dead God
O Bomb thy BOOM His tomb
That I lean forward on a desk of science
an astrologer dabbling in dragon prose
half-smart about wars bombs especially bombs
That I am unable to hate what is necessary to love
That I can't exist in a world that consents
a child in a park a man dying in an electric-chair
That I am able to laugh at all things
all that I know and do not know thus to conceal my pain
That I say I am a poet and therefore love all man
knowing my words to be the acquainted prophecy of all men
and my unwords no less an acquaintanceship
That I am manifold
a man pursuing the big lies of gold
or a poet roaming in bright ashes
or that which I imagine myself to be
a shark-toothed sleep a man-eater of dreams
I need not then be all-smart about bombs
Happily so for if I felt bombs were caterpillars
I'd doubt not they'd become butterflies
There is a hell for bombs
They're there I see them there
They sit in bits and sing songs
mostly German songs
And two very long American songs
and they wish there were more songs
especially Russian and Chinese songs
and some more very long American songs
Poor little Bomb that'll never be
an Eskimo song I love thee
I want to put a lollipop
in thy furcal mouth
A wig of Goldilocks on thy baldy bean
and have you skip with me Hansel and Gretel
along the Hollywoodian screen
O Bomb in which all lovely things
moral and physical anxiously participate
O fairylike plucked from the
grandest universe tree
O piece of heaven which gives
both mountain and anthill a sun
I am standing before your fantastic lily door
I bring you Midgardian roses Arcadian musk
Reputed cosmetics from the girls of heaven
Welcome me fear not thy opened door
nor thy cold ghost's grey memory
nor the pimps of indefinite weather
their cruel terrestial thaw
Oppenheimer is seated
in the dark pocket of Light
Fermi is dry in Death's Mozambique
Einstein his mythmouth
a barnacled wreath on the moon-squid's head
Let me in Bomb rise from that pregnant-rat corner
nor fear the raised-broom nations of the world
O Bomb I love you
I want to kiss your clank eat your boom
You are a paean an acme of scream
a lyric hat of Mister Thunder
O resound thy tanky knees
BOOM BOOM BOOM BOOM BOOM
BOOM ye skies an

À une rose déchue

Quand j'ai mis de côté les vers de Mimnermus,
j'ai vécu une vie de chaleur en conserve et de mains crues,
seul, non loin de mon corps j'ai erré,
marché avec l'espoir d'une forêt d'or soudaine et rêveuse.
Ô rose, déchue, courbe ton immense dos végétal ;
regarde le soleil imposteur... dans le rêve d'hiver,
boude ta tête célèbre dans la bile du géant d'or,
ah, rose, augmente encore la rose !
d'où sur cette plongée auto-créée dans l'Eden
où tu t'es épanouie où l'Horloger du Néant
s'est bercé,
ta naissance a fait éclater des morceaux de nuit brisée,
provoquant le déploiement de ma forêt rêveuse.
Oui, et l'Horloger, sa chair charnue
et ses os ornés de bijoux gâtés à son réveil,
et face à ton quelque chose, il s'enfuit
en agitant des moines inconscients dans ses mains détendues.
Le soleil ne voit pas les spatiques soulevés, le tennis de Vénus
et la cour de Mars chantent le grand mensonge du soleil,
ah, boule de poils lointaine, éponge les éléments ;
éclaircis les arbres et les montagnes de la terre,
lève-toi et détourne-toi de la vaste fixité.

Rose! Rose! ma rose à cornes d'étain !
Rose est mon œil visionnaire de tout Mysticdom
Rose est ma chaise sage des maisons bombardées
Rose est mes yeux électriques patients, yeux, yeux, yeux,
Rose est ma bajoue festive,
Dali Lama Grand Vicaire Glorious Caesar rose!

Quand j'entends la rose crier
Je rassemble toutes les expériences d'échec d'un empire anatomique
et, avec un peu de rêve chimique, découvre
la loi détestable de la terre et du soleil, et la
rose hurlante entre les deux.

1959

Année sans compromis - je ne vois aucun sens à la vie.
Bien que ce soi capable soit néanmoins ici,
que ce soit dans le domaine de l'or ou de la grammaire,
j'abandonne le principe simple du charron :
pourquoi tisser la guirlande ? Pourquoi sonner la cloche ?


Boucherie chétive ces années notoirement humaines,
ces naissances confiantes ces morts lucides ces années.
Le sang de la chair du rêve révèle le mystère de la vie -
il n'y a pas de mystère.
L'histoire froide ne connaît pas d'Atlantide dynastique.
Le mythe habituel a un désir d'arrêter.


Aucun sens à la vie ne peut être trouvé dans cette langue sacrée
ni au-delà du thème incontournable du fabricant lyrique
se trouve la trouvaille détestée - il n'y a rien à trouver.

Humanité


Quelles profondeurs simples
Quelles simplicités profondes
S'asseoir parmi les arbres
et respirer avec eux
en murmure brouillon et brise —

Et comment puis-je faire confiance à ceux
qui polluent le ciel
avec les cieux
et le bas avec les enfers

Eh bien, l'humanité,
je fais partie de vous
et ainsi de suite mon fils

mais aucun de nous
ne croira
ton gros et triste mensonge

Humanité

Quelles profondeurs simples
Quelles simplicités profondes
S'asseoir parmi les arbres
et respirer avec eux
en murmure brouillon et brise —

Et comment puis-je faire confiance à ceux
qui polluent le ciel
avec les cieux
et le bas avec les enfers

Eh bien, l'humanité,
je fais partie de vous
et ainsi de suite mon fils

mais aucun de nous
ne croira
ton gros et triste mensonge

J'ai tenu un manuscrit de Shelley

Mes mains se sont engourdies à la beauté
alors qu'elles atteignaient la mort et se serraient !

O souverain était ma touche
sur la page fragile des tan-inks!

Vite, mes yeux bougeaient vite,
cherchaient l'odeur pour la poussière pour la dentelle
pour les cheveux secs !

J'aurais pris la page
en respirant le crime !
Car aucune preuve n'ai-je arraché des rêves -
pourtant quel triomphe y a-t-il dans la croyance privée ?

Souvent, dans quelque livre ancestral escarpé,
quand je me retrouve empêtré dans des pommes-léopard
et des champignons à peau brûlée,
mon écheveau de cyprès dépasse l'âge enregistré
et moi, comme si je renversais un pichet de lait,
versais le secret sur la page mourante.

J'ai 25 ans

Avec un amour une folie pour Shelley
Chatterton Rimbaud
et le beuglement de ma jeunesse
est passé d'une oreille à l'autre :
JE DÉTESTE LES VIEUX POÈTES !
Surtout les vieux poètes qui se rétractent
qui consultent d'autres vieux poètes
qui parlent de leur jeunesse à voix basse,
en disant: - Je les ai fait alors
mais c'était alors
c'était alors -
OI les vieillards tranquilles
leur diraient: - Je suis votre ami
ce que vous étiez autrefois , à travers moi
tu seras de nouveau...
Puis la nuit, dans la confidence de leurs maisons,
arrache leurs langues d'excuses
et vole leurs poèmes.

GIANT TURTLE



— from a Walt Disney film





You rise from the sea an agony of sea

Night in the moonlight you slow the shore

Behind you webbed-tracks mark your ordeal

An hour in an hour you cease your slow

Hind legs now digging digging the sand the damp the sand

The moon brightens the sea calms

Your mouth pumpingyou eyes thickly tearing

You create a tremendous hole you fall flat

Exhaust sign strain

Eggs eggs eggs eggs eggs eggs eggs eggs eggs

Eggs eggs eggs eggs egg egg egg

Heave exhaust sigh flat

Your wet womb speckled with sand you turn slow

Slow you cover the hole the eggs slow slow

You cease your slow

Dawn

And you plop in the sea like a big rock



……………………………………………………………………… (p.48)

TORTUE GÉANTE



— d’après un film de Walt Disney





Tu émerges de la mer un supplice de mer

Nuit au clair de lune tu t’alentis sur le rivage

Derrière toi tes empreintes palmées retracent ton calvaire

Une heure au bout d’une heure tu cesses ta lenteur

Pattes arrière à présent creusent creusent le sable l’humide le sable

La lune illumine la mer apaise

Ta bouche pompe tes yeux larment épais

Tu crées un trou formidable tu t’écroules à plat

Éreintement soupir effort

Œufs œufs œufs œufs œufs œufs œufs œufs œufs

Œufs œufs œufs œufs œuf œuf œuf

Poussée éreintement soupir à plat

Ta matrice humide constellée de sable tu te retournes lente

Lente tu recouvres le trou les œufs lente lente

Tu cesses ta lenteur

L’aube

Et tu tombes dans la mer comme un gros rocher



……………………………………………………………………… (p.49)

No thing of beauty was meant for inspection
Else detected
it would blush
and ache to endure
(« Let us inspect the Lyre »)

Nul objet de beauté n’est fait pour être inspecté
Sinon une fois décelé
il rougirait
et voudrait à tout prix endurer
(« Inspectons la Lyre »)