Guillaume Bailly

Chacun de son côté du cercueil, face à face, le frère et la sœur. L’on aurait dit un de ces miroirs amusants qui déforment, et qui aurait eu le pouvoir de renvoyer à qui s’y mirait un portrait du sexe opposé. Même couleur de cheveux, d’yeux, mêmes conformations du visage, même air de haine brute, même yeux assassins dans un regard blême.
Honnêtement, nul ne pourrait jurer aujourd’hui qui insulta l’autre le premier. Qui cracha sur l’autre en premier. Quelle gifle fut la première, et laquelle fut une réponse. Les traits déformés par l’abjection, ils se cramponnaient chacun fermement au col de l’autre, tentant une forme de strangulation menaçante. Plus personne n’existait pour eux, pas plus que le cercueil au-dessus duquel ils s’empoignaient, et qui contenait le cadavre de leur père.