Guillaume Néry

Un mouvement de bascule et me voilà happé par les flots. Tous mes sens sont chamboulés : le son s'assourdit, la vue s'obscurcit, le goût et l'odorat sont mis en sommeil, alors que l'eau glisse délicatement sur l'épiderme. Le monde des humains est juste au-dessus, mais je m'en vais retrouver les eaux sombres. Le coeur ralentit et mon corps tout entier entre en hibernation pour économiser le précieux oxygène, dont je ne pourrai m'abreuver avant le retour en surface. C'est le réflexe d'immersion. Cette adaptation s'est développée chez nos cousins éloignés, les mammifères aquatiques, au point de pouvoir pour certains rester en apnée près d'une heure. Les dizaines de millions d'années que nos ancêtres ont consacrées à développer leur agilité sur terre ont enfoui toujours plus profondément cette capacité devenue inutile. Mais il suffit que l'eau caresse les aspérités du visage pour stimuler des capteurs sensibles au froid, sonnant l'alerte pour le cerveau qui via le nerf vague ralentit le métabolisme. Chaque humain, des îles Andaman aux déserts saoudiens, des steppes de Mongolie aux plateaux montagneux éthiopiens, peut tirer du sommeil son cétacé assoupi. Le mien est en verve, rompu à l'exercice, et déjà, alors que les muscles tendus qui me précipitent loin de la surface devraient activer la circulation sanguine pour une livraison urgente d'oxygène, mon coeur ralentit sa cadence. Je m'enfonce dans le bleu, gorgé de ma confiance en la physiologie.