Ce qui m'a le plus révolté chez mes parents, jusqu'à m'empoisonner la vie, c'est moins cette radinerie mesquine dont ils faisaient montre dans les petites choses, et qui m'effarait à mesure que j'en prenais conscience, passant des heures, l'hiver, les doigts gourds, à redresser au marteau des centaines de clous rouillés, arrachés à de vieilles poutres, qui ne serviraient à rien et qui finiraient à la cave dans des boîtes en bois, oubliées pour l'éternité : c'est moins leur frilosité et leur petitesse dans les rapports avce autrui par crainte d'avoir à prêter à la voisine deux pincées de sel, un oeuf, de la farine, que sais-je , moins cela que l'absence de générosité qui régnait à la maison et faisait de notre famille une sorte de bastion fermé sur lui-même et réchauffant en son coeur un égoïsme rance en flagrante contradiction avec les leçons de l'école et du café.