Gwendal Blondelle

Tous les enfants naissent poètes,
mais souvent ils ne le savent pas.
Les arbres des forêts ou des bords de route,
ceux des jardins, les murs de toutes les maisons
murmurent à qui veut bien les écouter
que sans les enfants, la poésie n'existerait pas.
Les fleurs et les oiseaux racontent aussi
que les poètes et les enfants sont les meilleurs amis
d'une certaine Dame Muse
qui leur souffle à l'oreille des histoires
auxquelles ils ne croient pas toujours
et des mots parfois insensés
mais qui nous font rêver.
Dame Muse m'a prêté son encre magique
pour t'offrir ce cahier de poèmes.
Elle m'a chargé de te dire
que la poésie se cache partout,
dans le soleil et dans la brume,
dans le voyage et l'habitude,
dans un bois comme dans une pierre,
dans un arbre ou dans un regard.

Celui qui se bat
Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ?
Ces doux êtres pensifs, que la fièvre maigrit ?
Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ?
Ils s'en vont travailler quinze heures sous les meules ;
Ils vont de l'ombre au soir, faire éternellement
Dans la même prison le même mouvement.
Accroupis sous les dents d'une machine sombre,
Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre,
Innocents dans un bagne, anges dans un enfer,
Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer.
Jamais on ne s'arrête et jamais on ne joue.
Aussi quelle pâleur ! La cendre est sur leur joue.
Il fait à peine jour, ils sont déjà bien las.
Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas !
Ils semblent dire à Dieu : "Petits comme nous sommes,
Notre Père, voyez ce que nous font les hommes !"
Contre le travail des enfants (extrait)
(Les contemplations) Victor Hugo

Et ceux qui gardent les pieds sur terre

Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,
Je me suis promené dans le petit jardin
Qu'éclairait doucement le soleil du matin,
Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.

Rien n'a changé. J'ai tout revu : l'humble tonnelle
De vigne folle avec les chaises de rotin...
Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin
Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent.
Chaque alouette qui va et vient m'est connue.

Même j'ai retrouvé debout la Velléda
Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue,
- Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.

- Après trois ans-
(Poème saturnien) Paul Verlaine

Ceux qui disent que tout respire

Homme ! libre penseur - te crois-tu seul pensant
Dans ce monde où la vie éclate en toute chose :
Des forces que tu tiens ta liberté dispose,
Mais de tous tes conseils l'univers est absent.

Respecte dans la bête un esprit agissant :...
Chaque fleur est une âme à la Nature éclose ;
Un mystère d'amour dans le métal repose :
"Tout est sensible !" Et tout sur ton être est puissant !

Crains dans le mur aveugle un regard qui t'épie :
A la matière même un verbe est attaché...
Ne la fais pas servir à quelque usage impie !

Souvent dans l'être obscur habite un Dieu caché ;
Et comme un œil naissant couvert par ses paupières,
Un pur esprit s'accroît sous l'écorce des pierres !

- Vers dorés -
(Les chimères) Gérard de Nerval