— Elle devait être belle, votre fille !
Nóra s’éclaircit la gorge. Loin de s’atténuer, la douleur s’amplifia.
— Tout est beau aux yeux d’une mère, marmonna-t-elle d’une voix tremblante. Même la corneille trouve à son petit un beau plumage ! Tu comprendras quand tu seras mère, va.