Hans Limon

Miroir, mon beau miroir, dis-moi, ai-je ma place
dans ce cloaque immonde où le plus dégueulasse
triomphe sans combattre au mépris des vertus.
Où l'enfant démuni mâche les détritus
sur le tombeau-poubelle ouvert aux quatre vents
de ses frères de veille et des sommeils levants ?
Dans ce désert absurde où la loi du plus con
domine la morale et s'accroche au balcon ?
(...)
Il fait froid dans mon cœur et tous les feux du ciel
ne sauraient soulager mon hiver démentiel
ni peupler mon exode où rôde grelottant
le cadavre acharné de mes espoirs d'antan.