Hans Rosenfeldt

La plaie refusait de cicatriser, malgré tous ses efforts pour la nettoyer. Le mal et la chaleur étaient remontés dans sa patte. La meute s’était adaptée à son rythme. Un temps. Trois de ses petits avaient suivi les autres mais le plus faible était resté avec elle. Condamné à sa perte. Elle ne pouvait plus chasser, il n’avait pas encore appris. […] Et elle était repartie en boitant avec son petit, jusqu’à ce qu’il ralentisse, se mette à gémir, titube sur le flanc, bientôt incapable de se relever. Elle était restée auprès de lui jusqu’à être certaine qu’il était mort, puis avait continué. Pas longtemps. Les crampes et les tremblements l’en empêchaient. Elle s’était effondrée dans la mousse, était restée étendue sur le flanc. Dans la chaleur. Dans la lumière. La lumière éternelle.