Harry Grey

Je me suis laissé à ma rêverie favorite : le tohu-bohu à l'extérieur était comme une opérette discordante. Le sifflet strident de l'agent de la circulation était le signal de départ du chef d'orchestre. Le clip-clop des chevaux tirant des chariots grinçants et grondants sur les pavés était le rythme régulier du tambour. Le beuglement des klaxons de fourgonnettes et de voitures étaient les instruments à vent montant ou descendant la gamme. Les vagissements aigrelets des nourrissons qui avaient faim ou mal quelque part était la triste musique des violons, et le roulement lointain du métro aérien était le palpitement rythmique des violoncelles. Le méli-mélo des cris et des appels lancés dans une profusion de dialectes formait le chœur, et la voix de stentor du colporteur psalmodiant la liste de ses marchandises était celle du soliste. Enfin, dominant ce tumulte musical, on entendait la voix perçante, stridente, d'une grosse femme. J'en ai fait la soprano, la prima donna. Elle était penchée à la fenêtre d'un étage.
"Schloymie... Schloymie... Youhou, Schloymie, n'oublie pas, dis à l'épicier un beau hareng mariné bien gras !"