Haruki Murakami

Parfois, aujourd’hui encore, je revois en pensée le grand pin qui se dressait dans le jardin de notre maison à Shukugawa. J’imagine le chaton, toujours accroché à une branche, et son corps désormais réduit à un squelette blanchi. Et je songe à la mort, je songe à l’extrême difficulté de descendre directement vers le sol. Le sol si lointain qu’il fait tourner la tête.

(Dernières lignes du récit)