Hélène Machelon

Depuis que Rose ne grandit plus, la peine est une ogresse qui nous dévore et nous dilue dans un quotidien qui n'a plus de goût. Son père et moi ne sommes pas beau à voir. Des fantômes qui hésitent entre deux mondes, des amputés dont le membre retranché fait toujours autant souffrir. Nous ressemblons à de grands brûlés encore écorchés vifs dont on ne s'approche pas, qu'on préfère regarder de loin, de peur que leur malheur ne se transmette par capillarité. Notre maison a perdu ses cris de joie et, somnolente, elle attend le grand réveil.
De cet amour qui laisse des traces, il nous reste une sainte évaporée dans la Lumière, la lutte pour survivre et des nuits sans sommeil.
Nous sommes hors saison, désespérés à l'idée que l'hiver dure toujours.