Henri Gougaud

De grand matin :
- Où est mon ciseau fin ?
Grogne l’apprenti,
Bousculant mailles et varlopes.
- Dans la poche de ton tablier,
Jeune amoureux,
Répond maître Shongland.
Il glousse, amusé,
Chausse ses lunettes
Et sur le banc, devant la porte,
Ouvre son journal jauni
Vieux de sept ans.
L’apprenti se met à l’ouvrage.
Remuements. Soupirs excédés.
- Et ma râpe à bois, Seigneur Dieu,
Où ai-je perdu ma râpe à bois ?
- Dans l’herbe, derrière l’atelier,
Chantonne le vieux luthier.
(un rire silencieux maintenant le secoue.)
Le garçon sort à grands pas,
Chasse un corbeau qui croasse dans l’amandier,
Revient, l’outil au poing,
Se remet à l’établi,
Pousse bientôt un cri rageur,
Agite en grimaçant sa main.
Son pouce saigne.
Maître Shongland.
Riant aux larmes,
Plie son journal,
Essuie ses lunettes embuées.
- Vous vous moquez, c’est mal,
lui dit aigrement l’apprenti.
Tandis que Petite Vertu accourt,
Joyeuse, par le sentier :
- Non, je m’émerveille,
Répond le vieil homme,
Et je savoure d’avance l’instant parfait
Qui ne saurait tarder.
L’apprenti vient se planter roidement devant lui et d’un air de défi demande :
- Qu’est-ce à dire,
Nous sommes aujourd’hui dimanche,
Ton jour de congé,
Répond Maître Shongland.