Henri Gougaud

Notre intellect est ainsi fait qu’il n’ose franchir certains seuils. La parole conteuse, elle, ose. Elle traverse l’austère bibliothèque de la raison, les pieds même pas propres, avec l’innocence irréfutable d’un rire d’enfant. Pour aller où ? Dans le jardin, dans notre nature. Là est une autre lumière, un autre air, un ciel, des chemins. On peut y goûter la vie plus librement que par des fenêtres. Le jardin dont je parle n’est pas un lieu de déraison. On pourrait le croire, mais non.

Je poursuis un instant la métaphore. Si la bibliothèque est le lieu où l’on peut réfléchir, concevoir, engranger des connaissances, échafauder des théories ou des lois utiles à notre santé sociale, le jardin, lui, est le lieu où l’on pousse, où l’on grandit, le lieu où s’accomplit le mystère de la vie, de la germination, de toutes les floraisons possibles. Il est le lieu de notre croissance.