Henri Loevenbruck

Oscar s’est redressé autant qu’il a pu, et il a levé l’index vers le ciel, et il a gonflé la poitrine comme pour faire un foutu discours.
– Il se passe, mon pote, que ce connard d’enfoiré de sa mère la chienne de petit taulier de merde veut pas me servir à boire, à moi, sous prétexte que je suis un putain de Chinetoque, et que personne dit rien, comme d’habitude ! Regarde-les, tous ces péquenauds à la mords-moi-le-nœud de cette ville à la mords-moi-le-nœud y’en a pas un pour rattraper l’autre, je te jure, et il se passe que cette machine à la con qui prétend être un juke-box veut pas me rendre ma monnaie, bordel de merde, c’est pas humain, une machine pareille, et d’ailleurs, il y a que de la musique de merde dedans, c’est une honte, et quand on est pas foutu de faire la différence entre un Chinois et un Vietnamien on devrait pas avoir le droit de tenir un putain de bar, excusez-moi, mais l’alcool est une chose beaucoup trop sérieuse pour être mise entre les mains du premier crétin venu ! Et merde !

Il y a pas à dire, même bourré comme un cartable, Oscar, il avait quand même une sorte de classe, dans son genre.