Henri Troyat

Par terre , un corps , tordu dans une pose incommode , les jambes déviées , les bras en croix , le menton durci . Quelques secondes auparavant , ce corps avait une vie , une âme , des parents , des amis , des obligations , une ampoule au pied , des brûlures d'estomac , des papiers d'identité , un but , une vocation , une patrie . Une balle de revolver a suffi à vider l'enveloppe , à dégonfler le ballon . Il n'y a plus rien d'intéressant sous cette peau qui se refroidit .
Des deux mains , Louis Martin écarte les vêtements , fouille les poches . Sous ses doigts , cette chair sacrifiée , cette humidité de sang. Dans ses narines , l'odeur du néant qui se prépare .