Henry Fagne

                LE RIDEAU


    Dans les méandres de fer ouvragé d'un balcon d'étage
d'une maison de rapport, sur l'entablement gris, parmi les
linges sales d'un rideau de mousseline obsolète, obscène, le
vent force à danser un french cancan.  Des cuisses rondes
du bout s'agitent  vaguement et le rideau avance  sur lui-
même, avec la majesté horrible de la tortue indifférente. Et
sans fin, sans fin, que dire,  le vent cherche à faire naître la
forme qui serait amour.