Henry Farrell

Un léger sourire aux lèvres, Blanche tendit la main vers le plateau, saisit la serviette et la retira. Son sourire disparut instantanément et sa main demeura suspendue en l'ai, immobile. Elle blêmit. Elle porta brusquement la main à sa bouche pour étouffer le cri qu'elle sentait monter.
Elle demeura longtemps à regarder la chose horrible qui reposait sur l'assiette, l'oiseau raidi par la mort et dont les orbites sans yeux semblait fixer le regard épouvanté de l'infirme. C'était un petit oiseau, probablement un moineau ou un rouge-gorge, mais il y avait si longtemps qu'il était mort qu'il avait dépassé le stade de la putréfaction.