Henry Winterfeld

Derrière les paniers était assis un vieux petit paysan, l'air très mécontent parce qu'il n'avait pas encore vendu ses pommes. Il avait un nez très long, et pas un seul cheveu sur le crâne.
- Ce sont des pommes! C'est fameusement bon! s'écria Conrad avec envie.
Mo se saisit de la plus grosse pomme et mordit dedans à belles dents, sous les yeux des enfants effarés.
- Il ne faut pas faire ça! lui souffla Walter.
- Pourquoi donc? demanda Mo, croquant encore une bonne bouchée. J'ai faim : je n'ai pas eu ma pastille.
- Ça fait deux francs! grogna le vieux paysan en tendant sa main osseuse.
Mo la serra cordialement :
- Nous voilà bons amis? demanda-t-elle.
- La pomme coûte deux francs, répéta le vieux de plus en plus grognon. Et vingt francs la douzaine.
- Elles sont à toi, les pommes? s'enquit Mo.
- Tiens donc! grommela le vieux. Tu crois, peut-être, que je les ai volées? Tu me dois deux francs, reprit-il de plus belle.
- Tu veux les manger à toi tout seul? demanda Mo étonnée, en continuant de grignoter sa pomme.
- Tu as mordu dans la pomme, il faut la payer, dit le vieux en se levant.
- Quoi! sursauta le vieux. Où sont tes parents? cria-t-il à Mo.
- Je suis seule sur la Terre, dit la petite fille effrayée.
Walter lui enleva la pomme et la tendit au vieux :
- Reprenez-la!! pria-t-il.
- Tu n'es pas fou? dit le vieux . Et qui m'achètera une pomme à demi rongée?
- Et si vous en coupiez un morceau? suggéra Guite.
- Non! cria le vieux. Paie-moi mes deux francs.
- Ce que vous êtes avare! s'écria Irma, cachée derrière Walter.
- Sacrebleu! hurla le vieux. Si la petite n'a pas de parents, qu'elle ne chipe pas de pommes.
- Mon papa est dans la Lune, dit timidement Mo.