Herta Müller

Quant au ciment, il manquait en permanence. Il s'ingéniait à diminuer. Il fallait se méfier de lui, il pouvait se transformer en cauchemar. Le ciment était capable de disparaître de son propre chef, mais aussi de rentrer en lui-même. Alors tout était plein de ciment, et il n'y en avait plus.
Le brigadier criait: faut faire attention au ciment.
Le chef d'équipe criait: faut économiser le ciment.
S'il y avait du vent: faut pas qu'il s'envole.
Et s'il pleuvait ou neigeait: faut pas qu'il se mouille.
Les sacs de ciment sont en papier, un papier trop fin pour un sac plein. On a beau le porter seul ou à deux, l'attraper par le ventre ou aux quatre coins, il se déchire. Le sac déchiré, c'est la fin des économies de ciment. S'il est sec, la moitié se répand par terre. Humide, la moitié reste collée au papier. Il n'y a rien à faire: plus on économise le ciment, plus il vous file entre les doigts. Le ciment, c'est de l'arnaque, au même titre que la poussière des rues, le brouillard ou la fumée-- il se volatilise, rampe sur le sol, vous colle à la peau. On en voit partout, et il ne se laisse prendre nulle part.