Hervé Bazin

C'est vrai, j'aime le noir, riche d'autant de variétés que le sont les bleus ou les gris du jour. Ne parlons pas des noirs de ville, rayés de néon, clignant de minuteries. Mais des noirs d'avril qui n'annulent pas les fleurs que leur parfum localise ; des noirs de juillet, plus courts, plus lourds, où s'entend le coup de dent des vaches restées dehors pour brouter de l'invisible ; des noirs d'hiver où la lune s'attarde au flanc pâle des bouleaux, mais ne réussit pas à s'infiltrer sous les sapins. Pour l'instant nous étions dans le noir de maison où c'est la mémoire qui loge les objets et au centimètre près, si besoin est, assure leur présence.