Ian Manook

Quand Heinrich von Blitsch sort du consulat, la foule, par réflexe, élargit son cercle d'un bon pas prudent. Même s'il ne veut rien en laisser paraître le vieil officier à la retraite reçoit l'élégance de cette automobile française comme une offense à toute la rationnelle puissance de l'industrie allemande.
_ Ce n'est donc que ça, lâche-t-il désabusé. Ça me rappelle un peu les motoscafi de Venise quand j'y étais en poste.
_ Excusez-moi, Votre Honneur, mais il ne s'agit pas ici de simple bois verni. La coque de l'habitacle est faite de trois couches d'acajou croisées sur une ossature en cœur de frêne et le tout est solidarisé par dix mille rivets en cuivre.
Von Blischt raidit sa nuque pour marquer son indifférence. Plus encore que les voitures françaises, il méprise l'arrogance infantile et matérialiste des Américains.