Il fumait à bouffées rapides une cigarette bon marché, crachait, se frottait le menton d'une main rouge aux doigts courts et fixait la terre d'un air maussade.
Près de lui se tenait une jeune fille aux yeux gonflés, dont le foulard laissait échapper une mèche de cheveux. Sur son visage, blême et fatigué, il n'y avait déjà plus ni espoir ni désir ; il semblait froid, indifférent. Et c'est seulement dans ses yeux sombres et pleins de détresse que se cachait quelque chose de maladif et de secret.
LA PETITE GARE.