Iouri Kazakov

Debout sur le marchepied, le garçon considérait la jeune fille d'un air sombre, puis il rougit et lui jeta à mi-voix :
- T'entends… Je reviendrai plus ! T'entends…
Il eut un rictus, inspira l'air avec force, dit encore quelque chose d'inintelligible, de méchant, et, après avoir pris sa valise sur le marchepied, se glissa de biais sur la plate-forme.
Aussitôt la jeune fille se voûta un peu, baissa la tête… Les wagons filaient à côté d'elle, les traverses avaient un halètement sourd, ça grinçait, ça chuintait, mais elle regardait fixement, sans ciller, une tache de mazout irisée sur un rail qui, un instant cachée sous les roues des voitures, apparaissait à nouveau, elle la regardait pensivement, timidement, se penchait vers elle sans s'en rendre compte, toujours plus près, comme si la tache lui eût fait signe, l'eût attirée. Tout son corps se tendit, elle serra sa main sur son cœur qui souffrait de façon insupportable, ses lèvres timides, encore presque enfantines, étaient toutes blanches.
- Attention ! lança-t-on soudain en un cri sauvage au-dessus de sa tête.

LA PETITE GARE.