Isabelle Ronin

Des faisceaux rouges et verts balayaient la piste de danse. Comme chaque vendredi, la boîte était pleine à craquer. Les gens dansaient, bondissaient. On aurait dit des pingouins, agglutinés sur la banquise pour se tenir chaud. Des pingouins sous crack. Cameron m’a donné un coup de coude. — Ça va, mec ? C’est la quatrième fille que tu laisses filer ce soir. J’ai haussé les épaules. Depuis quelque temps, le sexe et la drague m’ennuyaient. Je cherchais autre chose. Un défi. Le frisson de la poursuite. J’ai bu une gorgée de bière. — Si tu mangeais la même chose tous les jours, tu finirais par en avoir marre. Justin a éclaté de rire. Il a montré du doigt une fille sur la piste. — Regarde cette bombe ! Elle dansait – non, ondulait – avec sensualité. Chacun de ses mouvements était sexuel. Elle portait une robe courte et moulante, qui enveloppait son corps comme une seconde peau. Une robe rouge. Elle s’est penchée en avant en balançant les hanches. Ses longs cheveux noirs fouettaient sa taille de guêpe. Des chaussures à talons mettaient en valeur ses longues jambes…