Izzie de Rives

Lucas avait les yeux rivés au plafond. La moulure qui y était fixée représentait deux chérubins joufflus, le regard tourné l'un vers l'autre, leur index se pointant sans se toucher, l'autre main gardant une harpe d'or dont on pouvait entendre le chant si l'on fermait les paupières juste un instant, un tout petit instant, histoire d'oublier l'endroit, le moment. Peut-être qu'ils se demandaient ce que Lucas foutait là à les observer, l'oeil vitreux et déconnecté. Peut-être qu'ils chanteraient pour lui s'il le voulait. Trois ans. Trois ans qu'il s'asseyait sur ce canapé trop confortable. Trois ans qu'il fixait le plafond en se posant les mêmes questions.

Elle l'aimait. Elle l'aimait tellement. Ce n'était pas simplement dû aux artifices de sa beauté, de son rire cristallin, de ce charme qu'il avait quand il jouait au con ou pas. Non, ce n'était pas ça. Mais quand il lui faisait l'amour, quand il en avait fini avec ses foutues pilules de toutes les couleurs, quand elle l'entendait pleurer dans son sommeil et qu'elle l'attirait gentiment à elle, le choyant comme une mère, là elle ne pouvait que se résigner. Ce n'était pas le bon, mais c'était lui qu'elle voulait.

— Pourquoi…, parvint-il à articuler d’une voix à peine audible. Pourquoi Dieu me déteste ?

— Il te déteste pas.

Des larmes se pressèrent à la surface de ses yeux.

— C’est juste qu’il s’en fout.

Ce soir-là, sur la scène d’une petite cave nichée dans les profondeurs d’une maison bourgeoise de la ville d’Argenteuil, au milieu de tous ces gens qui ne savaient rien, le fini et l’infini avaient pris un visage, et c’était celui de Lucas.

S’abandonner à leur turlupine, sauter main dans la main dans le gouffre profond qui s’ouvrait sous les pieds, vivre cette nuit défoncés à la méphédrone.

Ça, c’était la jolie version. La plus poétique. Mais honnêtement, qui pouvait regarder Sasha sans se demander si les anges pouvaient aussi saigner ?