J.M.G. Le Clézio

Sur l’eau bleue et profonde, ils sont debout, hauts, et blancs, dans la lumière de l’étoile solitaire. Ils sont enfoncés dans la mer comme des stèles cassées, disposés en demi-cercles autour de l’horizon arctique. C’est eux que l’on a cherchés, espérés, sans le dire. Ils sont surgis d’un coup, arrachés violemment aux glaciers, détachés du Groënland, du Spitzberg, morceaux des banquises que la mer a libérés. Ils viennent du plus au nord, des falaises que l’on ne connaît pas, des îles qui n’ont pas de nom. Ils règnent en silence, ils sont les statues des dieux qui n’écoutent jamais les hommes. Ils sont nés autrefois, dans un terrible craquement, lorsqu’ils se sont lancés en avant et qu’ils ont plongé dans l’eau noire.
Alors peut-être qu’ils portent encore les noms des lieux qu’ils ont quittés, les pays sauvages et calmes aux noms magiques,
 
Angmagsalik
Nanortalik
Cap Désolation
et, plus au nord encore,
Cap Morris Jesup,
Thulé
Upernivik
Kangatsiak
Umanassok
Niakungunok
Aputajuistok
et, plus au nord encore, au sommet du monde, dans la mer dessalée, pareil à un fleuve solide qui ne coule pas, Lomonosov Ridge, là où le thermomètre descend le plus bas, là où le ciel est semblable à de l’éther.