Jack London

Il n'est pas bon d'être seul. Souvent, il sortait du magasin, tête nue, farouche, cherchant la détente à la lueur du jour qui scintillait faiblement sur la ligne sud du ciel. Et dans les nuits calmes et froides, il quittait son lit, sortait en titubant dans le froid et criait de toute la force de ses poumons, pour rompre le silence, comme si c'était là quelque chose de tangible et de sensible, qu'il fût possible d'éveiller. Parfois, il hurlait contre les chiens endormis, jusqu'à ce qu'ils se mettent à hurler aussi, encore et toujours.