Janine Boissard

Enfin Enzo la libère, se tourne vers une étagère, attrape une sorte de bol éclaboussé de peinture, le fait miroiter devant ses yeux.
- Tu ne le reconnais pas ? Toi et tes copines, vous êtes passées cent fois devant quand je dessinais sur les trottoirs. Cent fois, vous vous êtes détournées ou vous avez traversé la rue pour ne pas avoir à y laisser tomber votre pièce, croiser mon regard, qui sait, vous faire insulter.